咬回去。

那是二楼的VIP席，灯打不上去，只有烟雾与倒影混成一片，但那人太明显了。

只要他开，炀呈就能知——自己到底是哪一被驯的狗。

只知——他要见到唐曜，要他当面说清楚。

炀呈没听见，他什麽都听不见了。

唐曜不知什麽时候走了，或者——他本只是来「看一」，就够了。

他抬起，再次看向二楼。

不是记忆、不是萤幕——是此刻、这场他打得最不像自己的b赛上，他就站在那里。

他就在他最崩溃的时候看着、观察、甚至——早就知这场会变成什麽样。

观众爆吼声，像有人扯开了钢泥的骨架，现场到像要掀屋。

观众还在吼，但他没看他们。

唐曜，不知什麽时候、什麽理由离开，没留下任何东西。

他不知自己是怎麽走那个场馆的。

萨哈拉没鼓掌，也没靠近。

裁判终於冲上擂台，结束这场撕咬。

他慢慢放下拳，整个人彷佛才从里撑回来，呼x1紊，汗从後背淌到窝，整件拳击服像糊在他上。

那蓝黑短发在冷光下泛锐蓝反光，像极了未解冻的钢铁。

为什麽自己从到尾都像走在他的剧本里？

「我要找他。」

血从鼻嘴里，咸苦、。

他几乎是靠意志站着，但就在某个错位瞬间，他抬看向场边。

他什麽都没听见。

那一刻，他脑里只剩下一个念在疯狂尖叫：

他连站都站不稳了，却SiSi盯着那个已经空掉的VIP包厢。

这次，换他主动咬上去。

Mutt愣了一下，後退半步，炀呈没让他，整个人扑上去。

他不想再被看了。

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他不想。

而那神一如既往，不怒、不骂、不笑，只是平静地看着他，彷佛在说：

观众在叫，他却像断了线，没有表情，没有焦。

那人就是唐曜。

银蓝sE、没有情绪、像是在剖析你下一个动作该往哪个破绽送Si。

那不是路，是本能。

炀呈站在场中央，整个人像刚从野火里捞来。

像狗反咬。

地上动的铁桶声——

他咬牙，咙里一声低吼，几乎是从腹撑来的。

但他来过。

炀呈只看了一，视线就炸了。

左g、右压、肩撞、膝提——

——玻璃後，一影。

但他的手停住了。

他走了。

Mutt终於被打到重心失衡，跌撞在绳圈边，整个人歪去，肩膀像被钉住。

炀呈前的视线炸开了。

炀呈咬着牙，整个人像还没从战场里撤退。

哪怕是笑、是气、是——看不起。

要他从那张冷静的脸底下，掀一什麽东西来。

为什麽Mutt会说那话？

那里早已空了。

他穿着黑sE机能风外，全像经过静音设计，站在包厢里不说话，却像把整个地下拳场踩在脚底。

耳里嗡嗡响，拳还悬在半空。

「你赢了。但不是拳击。」

像在拆掉一个偷穿他肤的东西。

不是为了炫耀，不是为了讨拍。

炀呈站在场中，像断电的机一样着气，

缠带上的血乾了一半，额角的汗沿着鼻尖滴下来，他没。

他觉得自己快被拆了。

直的鼻梁与收得锐利的下颌线让他看起来像哪个军区走的失控兵，但真正让人挪不开视线的，是那双——

是为了b他解释清楚。

裁判还没上来，但场边已有人喊：「够了！拉了！别让他打Si！」

边的人在吼、有人喊他名字、有人要来帮他扶着下台——

下一拳砸，不讲节奏、不讲角度，砸在Mutt的下颌。

她只是站在场边，低声说：

那不是克制，是——他突然意识到：如果这一拳再打下去，他跟Mutt就真的没什麽不同了。

你这副样，不过如此。

他脑只剩下三个字：

脚边是Mutt倒下的T，脸上混着血与笑。

为什麽他总能预知自己下一步要什麽？