“如果我走了，”缪尔的声音破碎不堪，“你会怎么样？”

然后，他转回，重新面向窗外。对话结束了。

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他顿了顿，似乎在组织语言，又似乎只是疲惫。

伊莱亚的肩膀瑟缩了一下，但他很快又恢复了平静。他转过，再次看向缪尔，这次，他的神里似乎有某东西在微弱地闪烁，像冰层下最后一即将熄灭的火星。

就在这时，伊莱亚极其缓慢地，抬起那只夹着烟的手，向着窗的方向，轻轻摆了摆。不是告别的手势。更像是一驱赶，一示意他快走的促。

“那你呢？”缪尔的声音提了，带着痛苦的愤怒，“你就属于这里吗？你就该留在这里等死吗？”

他低下，把额抵在冰冷的玻璃上，闭上了睛。

“你的家人，他们需要你。那条路……听起来也不会容易。他们需要一个年轻人。”伊莱亚的声音低了下去，几乎像是自言自语，“而且，你不属于这里。你不该留在这里。”

门在他后沉重地关上，隔绝了房间里最后一微弱的光线和温度。

“没有‘我们’。”伊莱亚打断他，“缪尔，看看这个吧。”他指了指衣架上挂着的星星，“这玩意儿，还有他们档案里关于我的记录，就是一墙。我翻不过去。你也带不动我。”

“所以你就让我走？让我抛下你一个人？”缪尔到眶发，他拼命忍住。

伊莱亚没有动。

接下来的几天，缪尔在一近乎梦游的状态下度过。他机械地收拾着寥寥无几的行李——几件衣服，几本书，祖父留下的怀表。伊莱亚则一如既往地坐在窗边。他们之间几乎没有再有谈，那沉默像一层越结越厚的冰，将两人冻结在各自的思绪里。夜晚，他们背对着背躺在狭窄的床上，中间隔着一段刻意保持的、冰冷的距离。

缪尔张了张嘴，涩的咙里挤不一个字。他多想走过去，从背后抱住那个单薄的肩膀，把脸埋他的颈窝，闻最后一次那混合着烟草和自气息的味。但他知，任何一个细微的碰，都可能摧毁两人用全意志筑起的堤坝。

“我已经死过一次了。”他说，他指的是被带走的那一个月。“剩下的只是时间问题。”

他最终只是死死地攥了行李袋的提手。

“我会记得你。”他说，声音轻得像一片雪落地，“记得你曾经试图保护我。这就够了。”

可以……”

房屋里，伊莱亚依旧望着窗外。

伊莱亚沉默了很久。雪无声地落在玻璃上，化，留下蜿蜒的痕。

这近乎慈悲的“理解”，比任何指责都更让缪尔痛苦。他宁愿伊莱亚骂他，打他，控诉他的背叛和懦弱。那样，他内心的挣扎或许还能找到一个支。可伊莱亚没有。他只是平静地、甚至带着一近乎残忍的贴，为他铺好了离开的理由，卸下了他的德负担。

他还是坐在那把椅上，望着外面被白雾笼罩的街。他的背影得笔直，甚至有些僵。只有夹在指间那支早已熄灭的烟，暴了他维持这个姿势有多久。

十二月十八日的清晨，天空是铅灰的，雪停了，但寒意刺骨。缪尔穿上最厚实的外，提起那个轻得可怜的行李袋。他站在门，最后一次回看向房间。

直到那熟悉的脚步声完全消失在楼梯尽，然后黑的影现在街，逐渐走远，最终消失在雾的尽。他才极其缓慢地、仿佛关节生锈般，松开了握的拳。掌心被自己的指甲掐了四个红的月牙。

他还是没有回。

“不是抛下。”伊莱亚纠正他，语气甚至称得上温和，“是……想办法活下去。你能活下去，就活下去。这没什么不对。”

缪尔到尖锐的刺痛贯穿了整个腔。他猛地拉开门，冬日的寒风在脸上。他几乎踉跄着冲下楼梯，不敢再回看一那扇门，那个背影。